“老家”对于现在的人来说不是一个新鲜的名词，老家意味着童年和至亲的过往。
每个人的老家都不一样，同样一所房子，同样一片地，在这里生活过的人对它们的感情是不一样的。
恰逢中秋，回到妈妈的老家，在指挥家姥姥的指令下我们都去后湾捡柳树枝。舅舅kuo树喂羊了，姥姥物尽其用一点树枝都要码的整整齐齐。
又恰是黄昏，劳动间我一抬头就看见湾里的树一排排在太阳的衬托下发光，我问妈妈那边的树是自己长的还是种的，我妈看了我指的方向，随口说:“那边的树都是你姥爷种的”。我看着那些树，长的并不粗壮，我又反问:“那些树么?”我妈又说是因为长得密吧，我怀疑我妈也不确定那些树是不是我姥爷种过的那些树。我就在那站着，拿出手机拍了几张照片，看着手机里留下的此时此刻的黄昏，不由得想，曾几何时，我姥爷也在这片树林边，有意无意的看过一个黄昏。我又看着那些树，三十多年或者更久的光阴里，它们才长了那么一点点。人恍惚间就是一生，树呢，能见证多少个人生。
姥爷对我来说是素未谋面的亲人，却也让我时刻在这片田间地头，碗筷立柜，姥姥妈妈的记忆里找寻他存在过得痕迹。或许是当年在病踏上抱过襁褓中的我，骨肉至亲，我一定是记得姥爷的温度，他一定是一个温和慈祥的老人，爱着他的孩子，也同样爱着他孩子的孩子。他走了，他留下了很多，我的妈妈常常跟我说姥爷是怎么为人处世，怎么教育他的孩子做人做事。那时可能是说给舅舅听，男子汉大丈夫当家立业，顶天立地。说做事要先想再做，做好再说……都被他小女儿记在心里，并一样不落的传授给她的女儿。传承是什么，就是一代人把从土地里总结的智慧，传授给子子孙孙，一代代的智慧累积造就就今天的幸福和从容。
又是夜幕的降临，又是一个日夜的轮回。让我们日出而作，日落而息。让我们在这片土地上勤劳探索，世世代代，生生不息。

实不相瞒，费雯丽那本传记三三两两七七八八地看，到今天还余了一章，而且它成功把我整抑郁了。
一直在吞眼泪。
它会让我想起那些哭到天翻地覆的日夜。
我无法像劳伦斯·奥利弗一样清醒地认识到“如果我伸手去拉你，只会被你拖下水”。
失去理智比瘟疫还要恐怖。
逐渐地我也会步着前者的后尘去寻求一个不会自主逃离的避难所，很困难很困难。

这个“哪”字后面的波浪总让我忍不住给它配上一点京韵大鼓里骆玉笙老师带着尾音的戏腔。

有些和流动的街道日夜相接的店铺，吊着一口烟火气，幸存了下来，生动地像旧时候写一张幌就可以就地开张的小贩，用独有的生活意趣调侃自己的无可奈何，用现在的话讲，可能就是挺有梗的一个人，在人声鼎沸里，以贩卖的方式经营一种朴素的生活哲学。 ​​​