爱是一道光，情嗳人间客。
知爱，懂爱，学会去用爱，才能在冰冷的世界里取暖。
爱的是他人，成就的是自己，开启慈悲的心，才能在温情里品味蜜意。也才能在暖意融融里，去知心知己知趣，知悉彼岸有花开。
爱先从自己身边做起吧，别希望别人的爱，任何人不会去走近一个冷血动物。
去爱是自己的事情，要自身去做，可发光发热，是幸福。被爱是他人的问题，自己说了不算，是幸运。诸事勿求，只在为之，才能动容。做一个幸运又幸福的人吧。

说与不说
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想说欢喜
也想说那些忧愁
想说阳坡秋色的静美
也想说山谷落叶的枯寂
那些欢喜和忧愁
佛说，可不言，不语
也就那样静静坐着
秋色入梵音
只需那风动的灵犀

落叶的老树
枯寂着如同禅定
却活在暖暖的秋里
那些花啊草啊
那些太阳里摇晃的树枝
佛说，可生欢喜心
石头下顽强的草
被我温暖的手爱怜
那些被压迫的疼痛
在光的暖里治愈
佛说，可生慈悲心

就在暖阳里，静坐
消散着冰冷
什么也不说
自己聆听

#原创##人生本身就是一首诗#

[老师好]关于文学:

你爱它什么？

泥沼里挣扎的丑陋人性？七八月带着蝉鸣，热雾似的风？沾着毒的短刀割开手掌？让人永葆青春的画像？还是，脑袋浸在冰冷透明的湖水里，嘴角冒出气泡，喘不过气，睁开眼睛，却看见一朵白色的花？

文学与所有需要天赋的事物一样，身上有种慈悲而冰冷的神性。

平等地向所有人张开双臂，将所有人拥入怀中。你可以听闻它温柔的低语呢喃，将它的怀抱当做避风港。

这很好了，到这里已经很好，很好了。

可有的人想要更多。

他们遥望着文学女神那张慈悲的面容，心里想，她将我拥入怀中，以神性的光辉照拂我，我一定是被偏爱的孩子——

我想要去，触碰她的指尖。

于是，想要得到更多的人，带着小小的勇气和对自己的肯定出发了。

阅读，研究，写作……墨水从羽毛笔的笔尖流泻而出，微黄的稿纸在窗外吹进的风里翻飞。在他们的稿纸上，你觉得会看见些什么？

永世传颂的诗篇吗？被无数人顶礼膜拜的剧作吗？交口称赞的小说吗？不，都不是。

只是废纸。

他们在晦暗的地下室，布满灰尘的阁楼，啃一口手里干硬，甚至有些发霉的面包，不知疲倦地继续写，继续研究。

没有鲜花和掌声，那些曾在文学身上感受到的温暖环抱变成了无情的辱骂和殴打，开始痛苦了。

文学女神的确以光芒照耀过他，却只是一瞬。他并没有得到什么多余的偏爱，他永远触碰不到文学女神的指尖，历史不会记得他，他在那些见不到太阳的地方冰冷僵硬地死去。

很悲伤的结局吧，这正是大多数，有些许天赋的，普通人的结局。

可是，也许很多年后。

旧书摊上，偶然有人翻过一本老旧破碎的笔记。

温暖，激越，惆怅，悲伤……

有人为他写下的事物，流下了眼泪。

够了。