为何夏夜晚风吹
如梦逝去不可追
那曾在路途中丢的盔
被时间慢慢磨成灰
为何夕阳的余晖
总在离别时才美
为你付之一炬的热泪
也曾是我怀揣的宝贝
冰山坠入碎河
孤星奔赴焰火
蜗牛向海 投掷它颤抖的壳
要么你来拥抱我
要么开枪处决我
爱或死亡会令我变成花朵
像风一样窥视我
或将我推入漩涡
解救我 在天亮前带走我

碎语
作者：殷锡奎

其实，写作是一种偏执的症状，无药可救。
一个人之所以写作，总会多多少少带有一丝窥视之心，既窥视他人也窥视自己。我也如此。
坦诚地讲，我力图通过文字来理解他人的存在方式与存在的意义，以及他们的灵魂与我有什么不同。文字，还有语言是可以勾勒出一个人或者一群人的生活状态的，就像一幅画，一阙曲子，一座建筑，除非这位作者过于蹩脚，蹩脚到文理不通，只能胡言乱语。当然，没有人是天才。因为写作是需要训练的，因为文字语言也是有规则的，比如暖的色调与冷的色调，比如四季的象征，比如江河湖海，比如一系列的修辞手法，以及顺叙与插叙。很难想象一个从没见过篮球的人天生就会投篮，天生就懂得篮球规则——不，那绝对不是天才，而是荒诞不经的童话，听听也就罢了，不能相信，否则就是自欺欺人。
优美的文笔固然能够令读者赏心悦目。但无论文笔怎样优美到极致奢华到无穷，也仅仅属于写作的外壳，仅仅能够让人顺畅地将自己的所见所思书写下来，读多了就会感到索然无味，容易被人家看穿这个人腹中空无一物。因为写作最终的目的还在于能否深入灵魂——如果连自己都不能被感动，还怎样去感动别人呢？
一天又一天，我们在不为人知的灵魂深处记录着诸多印象，它们渐渐形成深邃无限的沉积层，形成璀璨的星空。我卑微地拿起笔，或者划动键盘，用漂泊的词语将它讲述出来。一旦它们形成词语，形成句读，形成一念无踪的故事——随即，它们就会毫不迟疑地弃我而去，浑然不觉地混入大千世界，融进滚滚红尘。

（广东省-龙门县城，2022.6.6）

绘画是一件十分艰难的事情，它要求人全身心的投入，无怨无悔，艺术确实不是技巧，但要通过被称为技巧的东西来表达。我一直痴迷于美术大师的画面，模仿着去接近他们，读他们的画，看他们的传记，窥视他们的内心，揣摩他们的造型、构图、色彩、用笔，研究大师们的神来之笔是怎样得来的，是怎样从生活变成画面的。虽然我从不对一种艺术形式或画家顶礼膜拜。